L'insurrection poétique

C'est le thème de ce 17éme printemps des poètes. Je pensais ne rien faire ici de spécial pour ce printemps des poétes, vu que je m'active beaucoup à la bibliothèque. Oui mais voilà, la poésie est finalement la seule arme qu'il me reste pour dire ce qui me touche profondément. Alors que le début de semaine a déjà été bien mouvementé, je n'avais pas prévu ce qui m'attendait ce soir en rentrant dans le quartier. A mon arrivée, j'ai vu de la fumée et plus je m'approchais et plus il n'y avait que du vide, là, où quelques heures plus tôt, il y avait de magnifiques arbres, la petite forêt, la cathédrale de verdure comme nous l'appelions tous ici. Les enfants m'ont entendu pleuré et ils sont venus me voir. "On a essayé de leur dire d'arrêter maman, mais ils n'écoutaient pas, ils s'en moquaient. On a rien pu faire, on est désolé."
En rentrant à la maison, j'ai trouvé ce petit texte écrit sur un papier :

"Quand le sang de tes veines retournera à la mer et que la terre de tes os retournera dans le sol alors peut-être te rappelleras tu que cette terre ne t'appartient pas mais que c'est toi qui appartient à cette terre."

Ce soir à la place de la petite forêt, il n'y avait plus rien parce que des hommes ont détruit en quelques heures ce que la nature avait mis des décennies à nous offrir : un petit havre de verdure au coeur de la ville.

Je ne comprend pas ces êtres humains qui ne respectent pas la vie, je ne les comprendrais jamais.